Worte schafften den Weg nicht durch seine Raumkapsel hindurch. heute bin ich allein in meinem alten winzigen Zimmer, das mich jedesmal aufnimmt wie eine gute Freundin. ganze Völker von Gedanken hier geboren, großgeworden, gestorben. zwischen Bildern, einer Drahtbaumlampe, deren Zweige blauschimmernde Murmeln krallen, alten leeren Vasen, Vasen mit chlorophyllleeren Sträußen, die nach Auftritten als wesentliches Erinnerungsstück verlieben, zusammengekrampfte Röschenköpfe, Blätter in Fötushaltung, die in Wirklichkeit, jenseits meiner Wahrnehmung, umhertanzten, ein Foto, neben dem einst sterlien Bücherrregal, auf dem peinlichste und größte Literatur getrennt leben, in dem regelloses Durcheinander ein verrußtes Zuhause gefunden hat. Vor den Büchern schlingen sich Spuren von Wachs wie erfrorene Seen. ich moderiere in meiner Badewanne das nächste Verbrechen an: A. ich pack meinen Rucksack, A.

In dieser Nacht glimme ich ganz verstrahlt. deine Energie ist Radioaktivität in mir. warm wärmer kaputt und neu. Unter der Decke gehen die Bewegungen über in die eines vom Meer geschüttelten Schiffes. Ich bin endotherm, das Hirn setzt sich erst bei Wärmezufuhr in Gang. zwischen phil und phob. Wechselspannung.